quarta-feira, 19 de março de 2014

Bosta

Hamaya Hiroshi - Woman planting grice

























Encostou-se à porta e olhou na chuva.
- Espere um pouco. Deixe que pare.

- Sim - respondeu-lhe - ficarei encharcada. E aqui... cheira bem. Cheira a infância.  
- A crianças?
- Não... A infância. A livros. A pó de livros e alcatifa. Vermelha. 

Ver partir. E ficar. Ver partir. E ficar. É mais fácil partir ou ficar? Quem fica quer partir? E quem parte quer ficar? Não sei. Partiu.

Casaco de tweed castanho. Sim, sabia o que era tweed. Sempre o veria de casaco de tweed castanho. Porque sim. Agora e sempre. Porque ficamos sempre com a recordação das mãos? A boca esquece-se, os olhos esfumam-se, o sorriso vai-se, o olhar desaparece e as mãos ficam. Sempre. Sempre as mãos.

É difícil dar notícias quando... quando há saudades e emoções. Quando racionalizamos e vemos que o barco já partiu. Foi. É passado. E o coração é grande. Grande. E bate. Bate. 

A estante fazia uma curva e preenchia as duas paredes por detrás da secretária. Era nela que estavam os livros menos lidos da casa. Talvez os de menor valor literário. Os oferecidos pelo jornal. Os encostados a canto. Os que não interessavam. O corpo deitava-se ao comprido no chão. Sobre a alcatifa vermelha eram empilhados os livros que repousavam na estante. Abertos. Folheados. O cheiro. Poesia. Fraca poesia. "John um chauffeur russo". Filosofia. História. Guerras. Batalhas. Cartas comerciais. Livros em latim com capas em couro carcomido. O cheiro. A mistura pó, alcatifa e a intensidade do papel. 
John um chauffeur russo. E a inexplicável memorização de lixo. 

Colocamos revistas nos pés e patinamos. 

- Deixe-se ficar.
- Sim fico. Ou molho-me.

Hoje é dia do pai. Pensei em oferecer-lhe algo. Uma jarra de plástico amarela com decorações de flores cujas pétalas possuem led's de cor rosa. Quando erguida toca a Toccata et fuge do Bach. Desafinada. Ruidosa. Desagradável. Hoje é dia do pai. Ofereço à sua mulher uma lápide com o nome dele. Ela vai gostar. Eu não visito corpos mortos.